Catecumenal

8 luglio 2009

Quante cose che non sai di me, quante cose che non puoi sapere. Dialogo con un catecumenale

G. ignorava perché stesse lì, perché mai si trovasse in quel luogo. Una chiesa. Con la stessa semplicità con cui anni prima, o forse da sempre, aveva rifiutato tutto quello, vi aveva, così, di punto in bianco, accondisceso. Lo aveva accettato. Molti sono i chiamati, pochi gli eletti: questa una delle frasi, insieme a quanto fossero beati gli invitati alla cena del signore, che gli andava rimbombando in testa, facendogli compagnia anche quando la veglia laica che faceva a se stesso in quella bizzarria si faceva più disincantata, intelligente, feroce.

DOMANDA – Che cosa vuoi, Dio, che ti corteggi come una femmina ? Cos’è, devo dirti per la millesima volta quanto tu mi piaccia, quanto trovi meraviglia splendente i tuoi misteri svelati o meno ? Sarebbe tanto grave se ti dicessi la verità, che tu d’altronde già conosci: le grazie tue le ho già viste (come le tette), lasciami profittarne in modo meccanico, senza stare a fare ooh ogni cinque minuti. Pensando ad altro. A vivere, per esempio, ma con te, si capisce: di questo, questo è, accontentati. E riprovò a fare le orazioni o semplicemente stare lì, al calduccio. Dire la “verità” era una cosa, pensava, che accomunava Iddio agli amanti: un compromesso finalizzato all’orgasmo. Fingere per farsi spremere i migliori umori fisiologicamente, e chi se ne frega del resto, tutto meccanicamente. A spremersi (reciprocamente e) fisiologicamente i migliori umori, e chi s’è visto (non) s’è visto. A intanto fisiologicamente godere. Una manipolazione reciproca di buon umore ridotta all’essenziale a scopo matrimonio tra due che pensano solo all’essenziale, disillusi: venire. Quindi buono e dentro tutto. Poi dopo se ne parli.

FINGI – Sono con un catecumenale. Sono un uomo che raccomanda l’anima al Signore cercando di sedurlo. Con l’amore. Con il sesso. E l’amore è una storia miserabile.Poi dopo parli, fai i conti, te ne accorgi dell’altro, prima lo usi. Attingere succhi d’uomo, concentrando prolisse e lunghissime esistenze in una selezione, separati bene dal male, essenziale da inessenziale, di errori. Slabbrati tronchi di tutto e il contrario di tutto identificati in un solo momento: dare l’anima di sé, scelta al televoto, chiamandolo fare l’amore. Chiamandolo venire chiamati. E ripensarci. Dopo. Fingi, mio Dio, se ti sei fatto veramente uomo sai di cosa parlo, fingi. Visto ? alla fine era tornato al sesso, anche lì dentro. Che una chiesa facesse sesso era impensabile: qualcosa dentro, nonostante tutto, andava storto. D’altronde.

TENTAZIONI – Gola (profonda) e dolore: invincibili. E’ per questo che sin dall’antichità l’uomo s’era inventato l’impossibilità di farci un granché della sua vita, posto la perfezione assoluta possibile, e la punizione per l’inevitabile peccare. I tanto televisivi protestanti, con i loro dialoghi interiori con la parola scritta, i loro monologhi psicotici infarciti e fatti del loro brodo primordiale psichico, le loro suorone grasse e meregane a cantare felici chissà che cosa, oltre a cantarsela e suonarsela da soli avevano rispolverato quell’antico adagio-assunto: l’impossibilità di andare oltre qualche volta l’imperfezione e farci qualche cosa di buono che però valesse come se se ne fosse fatto sempre. E tanto. Ancora a menarsela con gli assoluti, la perfezione o nulla: molto meglio quei cupi e corrotti chierici romani, con le loro indulgenze, la loro volgarità, la loro mondana obbedienza, la loro profonda umanità di grazia data dal potere il cui esercizio ti umanizza, un po’ di respiro e di speranza nell’ingiustizia. Che quella se c’è comunque è perché non fa poi male .

QUANTE – Ecco il prete, ha appena parcheggiato la macchina, borbottando contro gli anziani che credono di stare al circolo occupandosi di orizzonti. Lui, a parità di anni, stava in guerra e s’occupava di vivi.Accanto al prete, un chierico: uno mezzo strano, cieco o almeno così sembrava. Ecco cos’era quella sua fastidiosa diversità: che camminasse a tentoni era una sfida alla religione del mio disinteresse verso lui. Quante ne ho sentite. Quante me ne son dette. Quante ce ne sono.La stella di davide. Pagano, cristiano della domenica, sono un peccatore, una bizzoca, anche un vecchio ebreo che all’occhio rompe il dente. Inginocchiare non si può ? potessi invece lo farei.Perché vengo in chiesa, l’ultima conversione ? è l’ultima trasgressione, come in un matrimonio a volte capita che si aneli per consumare l’ultima pietanza, l’ultima novità, essere persino infelici, meglio la croce che la felicità, più igienico. Non voglio sette, mi sarei scelto i testimoni di geova, non voglio fanatici ed accattoni, la decima mi atterrisce, preferisco la libera offerta e le indulgenze. La chiesa comprensiva dei peccatori, mondana, tollerante, umana, fondata su pietro che era un ebreo molto tardo e molto scettico, materiale ed ateo, la chiesa che voglio io è quella che mi insegna a dire il rosario, che mi protegge il senso del cammino con il rituale, la preghiera del buondì, la messa al pomeriggio, la preghiera finale della sera, la chiesa che conosco io è quella che, amico morto, ho pensato che meno male fossimo stati soci avremmo dovuto pagargli pure i funerali perché la battuta io la devo fare, la penso, anche se non la dico l’ho pensata, però poi dopo vado ad accendergli una candela a un euro, perché posso scherzarlo e piangerlo ugualmente, amico morto, e dio gesù lo sanno come sono fatto, dio m’ha fatto così, gesù è stato persino uomo e sa persino quanto sia fastidioso e puzzolente e angusto e maligno esserlo, però gli sta bene sia così e decida libero e vada libero a peccare e pentire. Ad umiliarmi, altro che la vostra boria di essere i cristiani perfetti e migliori che vi assomiglia agli atei. E nel non potere tutto, essere niente.